Edipo Re

Pasolini , 1967

Creo que el ver cine es un ejercicio en vivir la memoria. Reviso estas paginas y voy recuperando y re-encontrando una experiencia pasada, que como buena memoria, se rehace en un presente que duda hacia el futuro, antes de redoblarse al pasado instantáneo. Es decir, el cine es como un sueño que se interpone en la vida y se ancla en la experiencia humana, abarcando todo su espacio, si quiere, y tambien su tiempo, el de toda su existencia.

Hablemos de esta pelicula. Se confunde con su poesia la poesia de la tragedia. Se encuentra en lo increible, lo abrumador en el misterio. No entiendo, pero gozo, porque a pesar de entender o no entender, las imagenes conmueven el alma y la rascan. Para que entrar en la autopsia, la biopsia de sus simbolismos. Que Edipo intenta huir del destino implacable, que su colera se reduce a un espacio circular de vida mas alla de la tragedia, que el final es increible y va mas alla del cuento, que la historia es simple y tenaz, que el tiempo se rompe, que todo parece un error, que mis palabras no alcanzan a tapar la luz tremendamente naranja y las sombras que suspiran purpura y azul, que senti como un milagro tremendo, que ya me canze de escribir esta inutil letania de torpezas.

El cine de verdad, en verdad, es abstracto, es misterio.

Y ahora la nota critica, es decir, vanidosa. Pasolini no me impresiono con el Decameron ni con sus Cuentos de Cantenbury, pero ahora si. Como una gran rueda tallada, me recubrio con la inscripcion de su alma, de su caracter de artista tremendo.